La stazione sgocciola. Dicono trasudi pezzi vivi di periferia.

Dentro si incanala il vento, freddo e teso, da nordest. Le scale appena spazzolate odorano di mucolitico. In banchina, l’alternativa allo smartphone è il breviario di Don Abbondio, timorato di Dio e dell’uomo. Qualcuno smolla, c’è chi non molla e porta sulle spalle uno zaino pieno di promesse.

Insulti all’autista, all’azienda, al polacco che ti sta a fianco.

Rughe ruvide, occhiaie come borracce.  Dieci euro a chi vende non ti dico un sorriso, basta un ghigno.

Qualcuno sbotta in una risata, breve e potente. La battuta è scema ma non conta. Ci siamo. Ci siamo ancora

per la foto, www.zingarate.com